Fuis­te mía- Ander Jimenez

El vien­to sil­va el cue­llo con el sudor de tu pelo
Cavas siglos con la laya
Y sabes bien poco
Del escri­tor libe­ral que des­fi­gu­ra tu belleza
Con palabras
Que inter­cam­bia por dine­ro en los cen­tros de con­trol de la cultura
Allá en España
Impo­si­ble ima­gi­nar las intri­gas de pala­cio una hortelana.

Colo­rean de iku­rri­ñas las vitri­nas del comer­cio don­de ellos
Des­hin­chan el orgu­llo de la tie­rra que te ama
Y se com­pri­me tu men­te con las manos que adelgazan
Y el escri­tor se eri­ge en por­ta­voz de lo que un día fue alma

Ya comen­zó el saqueo de la casa de tu madre
Una bes­tia dise­ca­da es, en el anzue­lo estandarte

Y pen­sar que una vez fui­mos borrasca
Y tú gota que cosió la orografía…
Aho­ra en sue­ños te levan­tas de la cama
Y en la llu­via te des­cri­bes: ‑fuis­te mía-.

Arrano_Beltza

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